Una imagen es la huella de una ausencia, es el intento de retener algo que se va; y que aún cuando se aproxima, reconoce su propia incompletitud. Hay algo en la pintura que no se explica. Se hace. Pinto porque hay imágenes que la palabra roza pero no llega a sostener. Pinto para encontrarme con la belleza. Pinto para encontrarme con Dios.

Cada línea es una pregunta, cada capa un intento de acercarme a algo que retrocede. Me pierdo y no es un accidente. Repito las mismas acciones como invocando algo. Un latido, muchos latidos, un pulso, el ritmo que me lleva. Voy sumando instantes, días, velos, errores, intentos. Buscando una misma imagen que cada vez llega de manera distinta, que apareciendo se escapa. No es un método, es una forma de estar en el mundo. Cada intento es una oración. Importa el gesto de seguir, no para llegar a algún lado sino porque en la repetición algo se abre. Porque la imagen que busco vive justo ahí, en ese espacio entre lo que se ve y lo que se presiente. Entre la figura y la mancha. Entre el nombre y el silencio.

El corazón late en cada tela como umbral, no es el destino, es el camino hacia algo que siempre está más adentro; y que en su búsqueda se disuelve. Es el camino inverso, pero llega a un lugar parecido: a la imagen que no se agota, que sigue siendo pregunta.

“Las líneas en el papel son las huellas que deja tras de sí la mirada del artista, que está continuamente partiendo, saliendo, interrogando a la rareza, al enigma que encierra lo que tiene ante sus ojos, por más común y cotidiano que sea.”

John Berger

Partir. Cada vez.

LA OBRA